Limerick IV

gostosa,

a carne branca, redonda e vistosa

entre o pano cor de rosa

ela olha de lado na fotografia

porfia: descolar as páginas estraga um pouco a fantasia.

Limerick III

uma moça um pouco pedante

parada em frente a estante

devorou 12 autores para abrir o apetite.

depois Bach, da Vinci, Stravinsky e Magritte

era mesmo uma antropófaga, a mocinha pedante.

Limerick II

os ossos da costela

dançavam com ela

um por um podia-se ver

gemendo ao se contorcer

a bailarina magricela

Limerick I

peixes acinzentados

na bacia do mercado

com olhar um tanto gélido

cativavam a clientela

mas de nada adiantou: todos foram para panela.

O céu se abriu inteiro

Mas no coração dos homens: nem entrega, nem receio.

tudo é tempo, tudo é dinheiro.

Em um dia que o sol rasgou as nuvens

os vidros, as cortinas e se impôs ao meio.

As plantas fizeram fotosíntese como há muito não faziam

e os raios UVA incidiram sobre os cânceres de pele que doíam

Nesse dia, tudo continuou muito caro e o tempo passando muito rápido.

Tudo continuou parecendo ter surgido  de um processo instantâneo.

Muitos pontos refletiram no asfalto que racha

e brilharam entre as listras brancas e pretas da faixa.

Não me l e v a assim

Dá sua  mão

M e d a a s u a m ã o

Me ensina a estar sem

C

A

I

R

No seu olhar

Va                          zio

Quando pensa em algo

Que eu não sei o que é

Mas apostaria (25) centavos

Para saber, no que pensa você

...Se você quer me l  e  v  a  r

onde está seu olhar

Se pensa em me buscar

Para tomar

Sorvete.

Menina,

as coisas que eu queria dizer e não disse,

estão na minha cabeça dançando ao som do meu relógio analógico.

no silêncio mais vazio possível entre um e outro tic tac.

te olhar de longe na calçada, assim de noite

faz a vida parecer um filme

são tantas luzes, e tantas desideias

em casa eu contínuo pensando e desistindo muito.

eu moro em um primeiro andar,

e tem um poste na minha janela.

aqui sempre fica tudo muito claro.

eu escudo perfeitamente cada palavra das mulheres e das crianças que passam na rua, entre seus caminhos de volta, o silêncio, meus pensamentos e o relógio

envolta nessa névoa branca, pura, sólida e refinada sob cada um dos postes da rua tem pequenas casas e construções sobrevivendo num grande centro.

existe no mundo um poeta que diz que não se deve escrever poemas para sua cidade, que se deve deixa-la em paz.

mas ela acorda de noite, nos últimos dias principalmente, tão alva e tão quente, que me obriga a olhar, e então já está tudo perdido.

porque é uma sensação tão avassaladora ver da janela milhares de janelas, acesas, apagadas, metálicas, reluzentes, ver pequenas estrelas na noite tão clara, e tantas outras pessoas na janela, e fora dela, fumando cigarros, esperando.

As businas e as rodas dos carros, de longe passando na avenida, as palavras censuradas, e o meu relógio metronomeando minha existência solitária estão cantando, dançando, um filme que por fim decido chamar de me-nina.

e todas as coisas que não disse vão dormir comigo

e muitas outras casas dormem, 

outras acordam,

outras dizem, 

outras não dizem, 

as mesmas coisas e coisas diferentes.

e por mais que isso possa deixar Carlos Drummond um pouco frustrado: A menina nunca descansa.

Intensa e maravilhosa.

Algumas experiências na vida são assim, avassaladoras, perversas, deliciosas, transformadoras, intensas e maravilhosas. “Por que ela veio tão bonita?”, “Porque estava de batom vermelho?”. Inexplicável, está além dos seus próprios poderes.

Quando a  experiência tem nome de mulher.

Tem nome, sobrenome, RG e CPF, ela é única, é cretina, faz você pensar que só ela te deixa assim,  e que não saberia jamais o que fazer com as mãos caso ela dissesse sim.

De fato, quando ela me beijou (até eu entender o que estava acontecendo) minhas mãos se conservaram gélidas ao longo do meu corpo com um soldadinho de brinquedo feito de plástico.

Eu sou seu brinquedinho.

Eu sou seu cachorrinho e ela percebe que enquanto se aproxima meu rabo começa a abanar. Disfarço, desconverso, faço de tudo pra não ficarmos sozinhas

Se ela chegar mais perto, eu desvio os olhos, se me procura os olhos, viro religiosa, peço ajuda pra Jesus, para santo Antônio e para os bombeiros. O que ela tem que as outras não tem?

Ciúme.

É o único jeito que ela sabe mostrar que gosta de mim. E não importa o quanto falamos de homens, sempre que na conversa tem outra menina “E você beijou ela?”. Respondo que sim, ela respira longamente, aparece um letreiro luminoso Brechtiano no meio da nossa linda noite de luar de lua cheia: CIUMES.

Jogo.

Eu não poderia deixa-la jogando sozinha, na oportunidade certa eu digo que a viagem pra Ouro Preto com ela não foi a mais importante do ano passado, nem nenhuma que ela foi junto...  Foi outra.

Ela respira longamente novamente. No letreiro luminoso: VINGANÇA. Ela  diz então que tentou ser lésbica e não conseguiu.

É um desafio? Quer que eu prove alguma coisa?

Não tive coragem, disse apenas que ela ainda iria conhecer muitas mulheres maravilhosas. “Como você?” Ela perguntou rindo. “Sim, como eu” Respondi rindo também. Não pulei em cima dela e não agarrei seus cabelos. (Embora não tenha pensado outra coisa por sequer um segundo daquela noite, de antes e de depois).

Enquanto isso.

Eu não toco em nenhuma das minhas outras amigas, e nunca dividi cama com nenhuma delas, e tirando algumas exceções não beijei-as também. Não desejo minhas amiguinhas, não olho tanto pra elas de longe na calçada fumando cigarro. E Carolina vai ser pra sempre minha namorada.

E nos nossos encontros tem mais jogos do que nas olimpíadas mundiais, as conversas mais duplo sentido que piada do Joãozinho. E todas as vezes que ela e seu frisson se aproximam é como se toda metafísica do mundo se explicasse na existência de um ser humano tão capaz de acelerar meu coração.

E de pisar nele, e de rir das milhares de pessoas que a escrevem poemas, e me colocar em uma compota de admiradores que  conserva.

Os canalhas ficam na melhor prateleira,  são os que babam, mas também gostam de a maltratar.

Maltratando.

Vou te maltratando, e você segue fazendo o mesmo, e vou te admirando, e você me admirando, e a gente vai enchendo a cara pra dar coragem, e se tocando de leve pra dar vontade. E de repente entre a gente tem tanta coisa, tanta gente.

Placar Final.

Ir embora sem vontade de se despedir.
E eu termino a noite do dia seguinte perdendo a hora do cinema porque essas palavras sobre essa gatinha não saem da minha cabeça.

sonhei com você

e o dia inteiro eu pensei no seu nome

as seis a lua cheia apareceu no céu 

enorme

pensei no sonho

tive vontade de ligar ou escrever

mas engoli as palavras que eu queria

dizer

 se gostar é no fundo não saber dizer

Vastas imperfeições e pensamentos emotivos.

Neste mundo que é tão vasto,

Constato: são dois os tipos de seres humanos:

Os sensatos e os românticos.

Há os que sonham como um filme,

E os que não percebem a diferença entre a vida e o sonho,

O sonho e a ficção

E a vida e a ficção.

Nesse mundo tão vasto,

Constato que: em cada ser humano há um buraco.

Mais profundo que o fundo do próprio mundo.

Alguns desses buracos estão cheios de medo,

Outros de amor e de sonho,

E outros de amanhã

Nesse mundo tão enorme

O que são os nomes dos homens e das mulheres

E quem são os homens e as mulheres antes dos nomes.

Nesse mundo tão medonho

O que nos resta senão o sonho?

E no despertar raso, o que nos resta senão os prazos?

Final e ocaso.

Nesse mundo tão chato, o que sobra senão dividir os sujeitos,

E lhes dar nomes

E viciar lhes os olhos

E censurar lhes os olhos.

E sonhar e pensar e esperar. Sempre.

E se confundir bastante.

E não obstante ser acordado pelo instante seguinte

Derretendo na parede do quadro.

Diante da grandeza do mundo, e mais, do universo, constato:

-Os homens não existem no tempo.

-O mundo tem arestas

-As nuvens são feitas de sonho

-Meus olhos estão sempre procurando.

-Nunca parece que estou acordada.

a memória é como um fio,

que está enrolado dentro dos homens.

e quanto mais se puxa a ponta para fora

do buraco interno feito pelo tempo

e pelo medo

ficamos mais envoltos de história

e mais devagar fica o tempo

mais morno fica o medo